La ciudad de las 13:56 #textoliterario

Pintas muy bien,

“Ya me conoces, soy un artista”,

dices con esa voz tan tuya

mientras sigues dando pinceladas de colores.

En lo alto de la ciudad

y con una paleta infinita,

te dedicas a plasmar las 13.56

de un día soleado de invierno.

Me siento en el suelo

mirando al infinito,

sin quererme perder ni un solo detalle

de eso que tan enamorado te tiene.

Oigo la inmersión de tu pincel en el agua

cada vez que quieres limpiarlo,

azul, morado, verde, gris, el agua ya no refleja

de qué color ves el mundo que intentas pintar.

Levanto la vista para ver tu lienzo

mientras te pregunto si algún día me pintarás,

“Oh, amor, eso no podrá ser, no hay suficientes

pinturas ni lienzos para plasmar tu belleza”.

Puedo sentir el calor subiendo a mis mejillas

y mi mente viajando al pasado,

a aquellos días en los que sí me pintabas

y te dejabas de absurdas panorámicas de nuestra ciudad.

Con la pintura blanca

comienzas a crear algunas nubes

que, aunque no se quedarán eternamente aquí

merecen un hueco en tu obra.

Me levanto para abrazarte desde detrás

y a la vez poder contemplar dos perfecciones,

una pintura que parece una fotografía

y una espalda en la que sé que puedo tumbarme cuando lo necesito.

Está genial, te digo,

mientras admiro los edificios que has creado

y las luces y sombras que los acompañan,

“Ya me conoces, soy un artista”, repites.

Uno de nuestros estómagos ruge,

creo que es el mío,

y eso me sirve para poder oír tu risa

y cogiéndome de la mano me llevas hasta un bar.

Pasamos primero por mi casa,

para que la pintura pueda secarse,

aprovecho para coger dinero

mientras me dices que piensas invitarme.

Pintas muy bien, repito,

tú vuelves a repetir tu respuesta por tercera vez,

y mientras caminamos por las calles,

pienso en la ciudad de las 13.56.

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